El sábado noche, después de Sant Joan, cogí el coche y fui a visitar Lleida, una ciudad en el interior de de Catalunya. La siesta se me alargó más de lo que hubiese querido, por lo que no pude salir pronto. Pero ya se sabe, después de la verbena… De hecho, la verbena del solsticio la celebré en la playa, así que pensé que ahora tocaba interior.

Sin embargo, algo sucedió: algo imprevisto me sorprendió cuando paré a repostar en una gasolinera en las afueras de Sabadell. Un señor hacía autoestop, con un cartel en la mano que ponía: ‘¿Me llevas a algún lugar?’ Si el texto era inquietante, aún más me lo pareció el personaje. De tanto que me sonaba su rostro que al final lo reconocí: ¡¡¡Era Dios!!!

Se ve que había decidido pasar el fin de semana fuera, y claro, con que no tiene dinero, pues se lanzó a la aventura.

Por supuesto, se vino conmigo y me lo llevé de nuevo hasta Lleida, un lugar que se levanta sobre una colina en medio de extensas llanuras. A Dios le gustó el campanario de la ‘Seu Vella’… ¿A quién no?

Después de pasear por el paradisíaco ‘Parc de la Mitjana’,fuimos de concierto cerca del mítico ‘River’ y finalmente acabamos visitando la noche desde lo más alto de la ciudad: un local de copas al aire libre justo en la mismísima ‘Seu’. Recuerdo que había una vista poco menos que espectacular. Vimos allí sentados la nocturna ciudad despierta, llena de luces y música, así como alguna que otra estrella fugaz.

Dios estaba contento y tranquilo tomándose un gin-tonic.

Y en medio de tanta noche de verano, me dijo:

- Me sorprende, Santi, que los humanos, hayáis desarrollado tanto el concepto del ‘doble discurso’.

- ¿Qué es eso? – Le pregunté yo.

- Es algo francamente perverso. Es justamente lo que dice una persona para justificar aquello que hace. Por ejemplo: estos días hablé con Selegna. Ya sabes, aquella mujer que conocimos en Plaza de Catalunya. Ella, dedica su vida a hablar de solidaridad, a la vez que dedica su vida a practicar la insolidaridad de la forma más cruel. Sin embargo, cuando ella habla de ella misma, puede autoconvencerse de que no es tan terrible lo que hace, y hasta puede convencer a sus familiares, amigos y conocidos, de que es una persona solidaria. Sin embargo solo es un discurso que sirve para pasar desapercibida en su afán voraz por ascender y conseguir más poder…

- Es horroroso lo que me cuentas, Dios.

- Sí, lo es… y la lástima es que estáis demasiado a acostumbrados a practicarlo. Selegna está envejeciendo a pasos agigantados, se está muriendo por dentro y ya casi no le quedan relaciones… Solo le queda una bonita sonrisa de vez en cuando, y demasiada amargura amagada y oculta con su ‘doble discurso’.

- ¿Se puede hacer algo para ayudarla, Dios?

- Sí… pero de momento, tómate otro zumo de pera, que yo me voy pidiendo otro gin-tonic.

A veces me pregunto, ¿cómo puede morir uno antes de tiempo? La respuesta es fácil. Sigue los pasos de Selegna. Ella ya ha comenzado a desaparecer como ser humano para convertirse en otra cosa llamada ‘voracidad argumentada’…

Santi

Espero que estéis bien. Estos días han sido extraños. Cada día veo a más personas sin asistencia social y a más ancianos echados de los hospitales en los que deberían ser atendidos. A veces, ni siquiera los dejan entrar. ¿Este es el tipo de sociedad que quiero?

Sin embargo, no todo son malas noticias. Esta semana solo pude estar una noche en la Plaza de Catalunya. Por cierto, aquel interesante personaje que conocí, (Dios), sigue por allí. Volvimos a conversar, y realmente tiene un discurso inquietante. Os explico un trozo de la conversación:

- Oye Dios, ¿cómo te ha ido estos días por la Plaza?

- Bien y regular… La verdad es que es incómodo ser Dios en los tiempos que corren, me da una cierta vergüenza… Pero también bien, porque veo que la semilla de la utopía y la esperanza siguen con buena salud.

Me di cuenta que Dios tenía ganas de hablar. Creo que se sentía solo y algo triste. Por esto antes de dormir, le escuchamos un rato más:

- Durante muchos años, la gran mayoría de la gente, cuando me rezaba, me pedían la fuerza y la motivación para que les ayudase a cambiar el mundo.

- ¿Y funcionó? – Le pregunté yo.

- Pues ya ves, amigo, para nada funcionó. Toda la historia de la humanidad se escribe con las letras de la insolidaridad y la violencia. Nada ha cambiado. Las plegarias de la gente no les sirvieron para nada. Sin embargo, más adelante comenzaron a rezarme para que les concediese la fuerza de cambiar a las personas que tenían más cerca de sí: a sus conocidos, familiares, amigos… Pero tampoco sirvió de nada. Todo eran palabras y palabras, pero nada más.

- ¿Y hay alguna forma de que algo pueda cambiar? – Le volví a preguntar.

- Sí, hay una forma: hay que escoger bien qué es lo que se pide, pues todo no se puede pedir.

- ¿Y qué hay que pedir? – Le dije yo.

- Pide por cambiar tú, no para que cambien los demás, ni muchos menos el mundo. La única manera de avanzar hacia un mundo mejor es tu cambio, solo tu cambio.

Hoy más que nunca hay que levantar las manos y decir “stop” a cualquier actitud poco humana. Hoy más que nunca hay que ayudar a quien menos tiene y no secundar lo contrario. ¿Qué familia haría pagar los excesos de los que más tienen a sus mayores, niños y personas sin recursos?

¿Estamos dispuestos a asumir el reto de transformar las palabras en hechos?

¿Hasta cuándo vas a continuar permitiendo que tanta insolidaridad y voracidad devoren sin piedad a tantas familias y personas débiles?

¿Qué estás dispuesto a hacer por ser protagonista de la historia, y no un mero espectador pasivo e indoloro?

Quizá ha llegado la hora de levantar la tienda en la Plaza y colocarla dentro de nosotros. Quizá la tienda que ahora sirve mejor es una comunicación más fluida, con más acciones conjuntas y con más unión que nunca.

Santi

(Dios ha pedido ser un acampado más en Pl. Catalunya. Llegó hace unos días, después de cerrar una tienda que tenía en Paseo de Gracia. Me encontré con él en un chiringuito de la plaza y lo reconocí).

¡Hola!

Aquella noche, ya estábamos todos en los sacos de dormir. Sin embargo, no pudimos dejar de hablar con la linterna encendida. Dios había quedado muy consternado por las palabras de Selegna del día anterior, y le costaba conciliar el sueño.

- ¡El miedo es incorregible, Dios! ¿Cómo es que no has hecho nada con él todos estos miles de años? Lo podrías haber convertido en alguna otra cosa, ¿no? – Le dijo uno de los acampados desde su saco.

- Mira, joven, – le respondió Dios. – A lo largo de los años, al miedo lo he ido convirtiendo en todo aquello en lo que él mismo tenía miedo. Al principio, el miedo era como un ratón. El ratón, siempre preso del pánico por un gato, lo acabé convirtiendo precisamente en gato, para que así pudiese superar el miedo.

Sin embargo, el gato reencarnado no dudó en hacer sufrir innecesariamente a todos los ratones que encontraba; y en vez de tranquilizar su miedo, comenzó a temer a un perro. Fue entonces cuando pensé en reconvertirlo de nuevo, esta vez en un perro.

Una vez convertido en perro, éste temió al lobo y en lobo lo convertí. Y una vez lobo, tembló por la presencia de un cazador, y no dudé en convertirlo en cazador. Una vez con esta forma, el cazador no dudó en cazar indiscriminadamente y a su vez temió por su rey, y en sumo monarca lo convirtió mi poder.

Pensé que sería un rey justo, pero ¿Quién puede ser justo, siendo rey? Y tal cual el dicho, governó con mano de hierro implacable y naturalmente volvió a temer… esta vez por la muerte.

No dudé ni un momento en convertir al miedo en muerte y a su vez en dinero y poder.

De nada sirvió. En cada una de las reencarnaciones, volvía a sentir miedo sin remedio, cada vez por algo diferente. Y es que el temor simpre encuentra un motivo para temer.

Pensé que cuando llegase la democracia al mundo, quizá podría reencarnarlo en algún grupo de seres humanos unidos alrededor de la paz… Pero tampoco funcionó. Lo convertí en grupos políticos conservadores y liberales… pero estos, aunque perdieron el miedo a la muerte (pues pensaron que lo seguros de vida, las mutuas privadas y las clínicas antienvejecimiento los alejarían de la muerte), lo hicieron nacer frente a las personas con pocos recursos, y no dudaron en maltratarlos de muchas y diferentes maneras por muchos años. Todo continuaba igual.

El miedo, instaurado en el mundo de una manera rotunda en este tipo de personas, comenzó a acumular recursos y más recursos, tal cual el síndrome de Diógenes. Lo importante era acumular y acumular sin límite… Así son ellos: Han vaciado el planeta de recursos y se lo han guardado en sus bolsillos, y ahora, no quieren repartirlo: tienen miedo.

- ¿Y compartir?

- Ja, ja, ja – Sonrió Dios. – El compartir, históricamente, no se lleva bien con el miedo.

- ¿Eso quiere decir que los grupos que se dedican a conservar recursos y poder, tienen miedo? – Preguntó otro acampado.

- No es que lo tengan, – Dijo Dios. – Sinó que lo representan. Solo aquél que teme se pasa la vida quitando a los demás para tener él más. Por eso cada vez que alguien decide compartir, los grupos conservadores se ponen nerviosos: a veces en forma de rey, otras en forma de dictador y otras simplemente en grupos conservadores, liberales o bancos. Cada vez que alguien decide consensuar y ser democrático, estos grupos sacan la violencia a la calle contra quien clama por la paz y el compartir. Recuerda: la violencia y el ansia de poder, no son más que un disfraz más del miedo.

- ¿Y el Amor? ¿No pudiera ser una solución? – Preguntó un policía que iba de incógnito, (y que ya se ha sumado a los acampados).

- ¡Por supuesto, amigo, y lo es! Fíjate, aparece cuando ya no hay nada que retener ni conservar. Solo se puede manifestar cuando lo innecesario, lo violento y el miedo se ausentan. En esta plaza me siento como en casa. Ojalá la hubiese descubierto antes. Aquí todo está limpio. Todos cuidan la higiene y el cuidado de todos. Es un lugar donde se deciden las cosas importantes entre todos y donde la no-violencia y el respeto es la única norma.

Dios ya estaba muy cansado, pero no quiso dormirse sin antes decir:

- Cualquier persona que levanta la mano a alguien, te aseguro, que es por miedo: por puro, aunque disfrazado miedo. Tanto él como todos los que los apoyan y trabajan por él son presos del miedo más profundo, de la ignorancia más ciega y la más ceguera emocional que puedas imaginar… aunque ellos no lo sepan.

- ¿Pero miedo a qué, Dios? – Dijo una madre de dos niños allí acampados.

- Miedo a lo diferente, a no ser aceptado, miedo a morir. Miedo a no ser. Miedo a ser feo, a ser pobre, a no ser querido. Miedo a todo lo que signifique enfrentarse a ellos mismos. Miedo a saber que pertenecen a la humanidad, y no la humanidad a ellos. Miedo a ser iguales a los demás, miedo a ser finitos. El miedo, como te dije, busca cualquier excusa para manifestarse.

Gracias a todas las personas que han hecho posible que a mí y a unos centenares más nos hayan agredido como animales. No os lo tenemos en cuenta. Sabemos quienes sois y de dónde venís. Solo deseamos que esta enfermedad que tenéis de pegar, de ser violentos y de no compartir, se os pueda curar pronto y podamos vivir todos con más dignidad en todos los sentidos. Os invitamos a venir a nuestra plaza a pedir perdón por tantos cientos de años destrozando la vida de seres humanos. Os invitamos a venir a nuestra plaza y hacer un mundo más justo y en paz, donde nadie, repito, nadie, tenga que estar solo, ni hambriento, ni enfermo y sin un techo sin poder pagar.

Ojalá no se le vuelva a ocurrir a nadie nunca más, que para avanzar como país, primero hay que echar a los niños de las aulas públicas una hora cada día, o que a nuestros mayores se les niegue la entrada en los hospitales, ni que se estime adecuado dejar en la pobreza a miles de familias por no querer compartir con ellas lo que a unos pocos tanto les sobra ¿Es eso avanzar como país?

Dios está muy entristecido con vosotros. A ver si os enrolláis y me lo ponéis contento, que ya son cien mil años de humanidad con esta broma de mal gusto.

Santi

Estos días he estado en las concentraciones en Plaza de Catalunya, en Barcelona. Hacía tiempo que no vivía tan buenas y humanas sensaciones. Me he sentido rodeado de empatía, de ganas de compartir y de abrir la puerta a la justicia atendiendo primero a las personas y no al dinero y al poder.

Allí también estaba Arcadi Oliveres, el mismo que me honró y me acompañó el lunes pasado en una conferencia. Están siendo unos días en los que uno se siente más satisfecho de ser un ser humano. Cuánta gente decente y digna; cuántas personas sinceras, humildes y dispuestas a compartir. Cuánta esperanza por un mundo realmente mejor para todos.

Por un momento tuve hambre, así que me fui rápido a tomar un bocadillo a un bar.

Y quiso la vida, que en la barra del bar, conocí a una señora de unos cuarenta y pocos, con aspecto forzadamente joven, pero claramente envejecida como persona y con un diminuto interior. Era de aquellas personas que tienen mucho que decir y poco que escuchar. Se llamaba Selegna.

Era de aquellos seres humanos que piensan que para conserguir su objetivo en la vida no importa el “cómo lo hagas”: lo importante es llegar, “sea como sea”; y que lo realmente valioso es el “yo”, no el “nosotros”. Bueno, lo del “nosotros” podía ser válido, si se puede excluir a alguien… En fin, más de lo mismo.

Me contó que ella pagaba una mutua sanitaria y que lo sentía por quien no la pudiese pagar, pero que la vida es así: “selectiva”.

- Estos acampapados – Me decía – No son más que unos inconscientes que quieren más de lo que se les ha dado… – Me dijo convencida de su discurso. – ¡Qué trabajen y se dejen de “campings”!

- Señora, perdone, pero ¿está usted segura de lo que dice?

- Mira, no sé quien eres, pero te lo voy a decir muy claro: ¡Para salir de toda esta crisis hace falta mano dura! ¡Hace falta recortar! ¿Qué me van a dar a mí ahí esta panda? ¡Son lo peor de la sociedad! ¡No tienen nada para darme ni a mí ni a nadie!

Después de oír tanta amargura e insensibilidad, tenía muchas ganas de marchar, pero no lo hice sin antes explicarle un cuento que me contó mi amiga Montse ayer sábado. Dice así:

“Un buen día, una mujer de nombre Selegna (como ella), encontró una tienda nueva. Era una tienda que habían abierto en la mismísima Plaza de Catalunya… Le gustó tanto la entrada, que no pudo resistirse a entrar, y cuál fue su sorpresa, cuando descubrió que la persona que había detrás del mostrador no era otra que el mismísimo Dios: ¡Dios había abierto una tienda en Plaza de Catalunya!

- ¿Qué vendes? – Le preguntó Selegna a Dios muy ilusionada.

- Todo lo que puedas desear. – Le respondió Dios.

Selegna no pudo creerse la suerte que tenía y comenzó a pensar en todo lo que iba a pedirle a Dios en aquel mostrador. Y después de pensar y pensar le dijo:

- ¡Dios! Quiero felicidad para toda la vida, y paz para mi alma. También me gustaría tener sabiduría y que mis proyectos sigan el camino del éxito. Quiero realizarme como persona y que todo me salga bien…

Dios, sonrió y le dijo:

- Ja, ja, ja. Eso no te lo puedo dar, Selegna. Pero te puedo dejar algún truco/receta para que se cumplan tus deseos. Te leo:

Ingrediente número 1: Todo lo que desees para ti, debes desearlo primero con más fuerza aún para los demás, y trabajar por y para por ellos. Eso te podría dar felicidad.
Ingrediente número 2: Te aconsejo que cambies el “yo” por el “nosotros”, eso te podría dar sabiduría.
Ingrediente número 3: Reparte lo que tienes hasta que te asegures que nadie pasa hambre ni necesidad, y entonces podrías ser una persona con éxito en tus proyectos; y hasta podrías llegar al final de tus días con decencia y morir con dignidad.

Selegna, no entendía nada de lo que le estaba diciendo Dios…

- ¡Ah! Y una cosa más, querida Selegna, creo que me has entendido mal. Aquí no tenemos frutas. Aquí sólo hay semillas…

“Las semillas son esperanza compartida a la espera de un nuevo bosque sano, joven y verde… donde haya un sitio digno para todos y cada uno”.

¿Quieres ser semilla?

Santi

¡Hola!

Ha sido un fin de semana agitado. El sábado me reuní con unos antiguos amigos de un trabajo que tuve cuando tenía tan solo veintiséis años. Fueron años de mucha felicidad. Habíamos quedado en Sitges para cenar. Se trata de un pueblecito precioso de costa en el sur de Barcelona.

Llovía a cántaros, y en vez de ir en coche, se me ocurrió viajar en tren. La cena fue genial. Sin embargo, a la vuelta, ya de noche y sin cesar de llover, perdí el último tren que volvía a Barcelona. Allí estaba yo: una estación desierta, de noche, lloviendo como si el mar entrase en el pueblo y sin poder salir de la estación.

Allí, entre otras cosas, pudimos entre hablar con varios de los pseudopasajeros que como yo, habíamos perdido el último tren, y debíamos esperar hasta más entrada la noche a un bus nocturno que posiblemente nos podría llevar hasta Barcelona.

De pronto, después de un terrible relámpago, se apagaron todas las luces de la estación y de la calle. Todos quedamos en silencio y en la más absoluta oscuridad. Después de asegurarnos de que todos estábamos bien, nos sentamos en el suelo y comenzamos la que sería una larga noche de historias contadas.

Y entre charla y charla, acabamos hablando del equipaje de cada uno. Yo llevaba una mochila (la de siempre), con un libro, una libreta, una bufanda y unos lápices. Otro llevaba una maleta enorme, pues iba de viaje. Una chica del color del cacao llevaba solamente un bolso. Una señora con su marido, oriundos de la France, solo llevaban lo puesto… Y entre otras, pensé en contar esta historia de Anthony de Mello, que sigue. Espero que os guste:

“Durante el siglo pasado, un turista de Barcelona, fue a visitar al famoso rabino Hofetz Chaim.

Cuando llegó a la casa del sabio quedó sorprendido al comprobar que la casa del rabino era solamente una modesta habitación y unos pocos libros y quizá nada más.

¡Quizá solamente había una mesa y una silla!

- ¡Rabino! ¿Dónde están sus muebles? – Le preguntó el turista.

- ¿Mis muebles? – Respondió el rabino. – ¿Y los suyos? ¿Dónde están sus muebles, señor turista?

- ¿Los míos? Pero es que yo solamente estoy de visita, Rabino. – Respondió el turista.

- Mira… ¡Igual que yo! – Le respondió el rabino”.

Adaptación de un cuento de Anthony de Mello.

Cuando alguien comienza a vivir más profundamente, también comienza a vivir más sencillamente.

El verbo “poseer”, nos hace dependientes de nuestras posesiones. La pérdida se convierte en patológica y complicada cuando somos seres dependientes.

La inter-dependencia nos hace participar de las cosas, de las personas, de los proyectos y nos distancia de la posesión y nos hace más libres y más ligeros.

Poseer, pertenecer o participar…

Un abrazo desde una estación de tren a media noche.

Santi